¿Cómo serán los espacios, cuando no estemos en ellos?
¿Cómo será la fuente, sin los ojos nuestros?
Ese pasto verde en el que caminábamos,
andará sufriente las huellas de otros pasos.
Si pudiera ver esa calle, cuando vos y yo no la caminemos.
Aquella iglesia vacía de nuestros cuerpos.
Las camas de los hoteles, la plaza, los espejos.
El Río de la Plata cómo será cuando no estemos para verlo.
Qué soledad de nosotros sufrirán las librerías.
¿Quién ocupará el espacio que dejamos en las sillas?
Adónde irá a caer el sol cuando no caiga en nuestros besos.
¿Qué aspecto tendrá entonces esa cuadra de San Telmo?
Porque el arte no está en los barrios, ni en las calles, ni en las esquinas,
La belleza no resulta bella si no hay nadie que la admira.
Cambiaremos el paisaje de las estaciones, cuando salgamos de sus rutinas.
Buenos Aires perderá algo de magia después de nuestra despedida.
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